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第42章 第一个问号（第3页）

小满站在我身侧，眼底仍有忧色：“他们……是不是还没懂？”

“不，他们懂了。”我轻声道，“当一个人不再需要神，而是开始怀疑神的时候，自由才真正落地生根。”

她怔了怔，终是点头。

七日诘问，烧的不是书，是人心中的跪意。

而真正的火种，从来不在高台之上，而在低头拾陶、垫桌、写字、问的指尖之间。

春末骤雨，连下三日。

井水暴涨，浑浊翻涌，冲开了多年淤泥。

清晨时分，范景轩亲自踏着泥泞而来，手中捧着一截湿透的朽木。

“井底浮上来的。”他声音低沉，眉宇间竟有罕见的震动，“你看这雕纹。”

我接过，指尖轻抚——那是我七岁那年，用炭笔刻下的暗号。

匣子早已腐烂，只剩半截边角。

我急忙翻开随身药囊，取出薄绢小心包裹，带回殿中烘干。

炭笔字迹尽数被水蚀尽，唯独在角落，残留一道极细的笔画——微微上挑，似断非断，像极了一个“？”的起笔。

我屏住呼吸，心跳如鼓。

那是我人生中第一个问号的。

那时我不知答案，只知若不问，就会死。

如今，它回来了。

当夜，我命匠人以玄铜重铸“源钟”，钟身无纹，唯内壁镌刻那一笔残痕。

钟成之日，我亲执木槌，第一响不报辰，不祭神，不庆功——只鸣一音，悠长如叹，似问天地，似叩人心。

自此，每日清晨，源钟一响，万坊同静。

有人驻足，有人落泪，有人喃喃：“我……是不是也该问一句？”

年终将至，风雪未歇。

我提着药箱，最后一次走向那口井。

寒风割面，雪粒子打在斗篷上沙沙作响。

箱中，是“问心契”的模具——那曾是我穿书之初，赖以自救的金手指，如今已无用武之地。

但它曾让我活。

我蹲下身，将模具轻轻埋入井畔冻土，覆上雪。

转身欲归，忽见宫墙外，小满蹲在檐下，身边围着一群孩童。

她们手中捏着湿陶，叽叽喳喳地写写画画。

一个女童举着陶片跑来，小脸冻得通红：“娘娘，我写错了，能烧吗？”

我接过一看——“我想吃饭”，可“饭”字右半竟写成了“反”。

小满脸色一变，急忙要夺：“这可不能烧！写‘反’字是要查的！”

我却笑了。

我望着那歪歪扭扭的字，仿佛看见七岁那年井底的自己，用炭枝在泥地上拼出第一个“？”。

错了吗？

可她问了。

这才是最重要的。

“不错。”我轻声道，“你问了，就该有人答。”

我蹲下，将陶片投入小火盆。

火焰“腾”地窜起，映红了孩子们的脸。

风忽卷，灰烬盘旋而上，如絮如语，在雪夜里打着旋儿，仿佛无数未曾出声的喉咙，终于借这一缕火光，低低呢喃——

“下一个问号，已经写在风里了。”

我唇边还噙着笑，风却忽然静了一瞬。

雪依旧落，灰仍在旋。

可就在那火焰将熄未熄之际，我仿佛听见，远处某处坊巷，有稚嫩的声音轻轻问了一句：

“娘娘说，能问……那我问，天，为什么黑？”

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