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一个修补匠的手艺葬礼（第11页）

是为我自个儿。

我曾经也像他一样。

满足于自己那点小手艺。

以为修补几段破记忆就能温暖人心。

真他妈幼稚。

“谢了。”我说，“不用。”

我扭头往楼梯走。

他在身后喊：“想明白了随时言语一声！”

回到房间。

我继续摆弄石头。

摆弄那些没人要的石头。

像在给自己的手艺刻墓志铭。

几天后。

客栈来了个新“客户”。

不是人。

是一团雾。

灰蒙蒙的雾气。

里面闪烁着细碎的光点。

像夏夜的萤火虫。

但它有情绪。

渴望。

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迷茫。

失落。

像我一样。

我看着它在客栈里飘荡。

看着那个叫祝无双的女孩拿出一支毛笔。

蘸着一种光的墨。

在那些雾气上勾勒。

不是驱散。

是引导。

是赋予形态。

她画得那么专注。

那么温柔。

像在安抚迷路的孩子。

墨迹所到之处。

雾气凝聚。

变得……生动。

最后化作一只只光的鸟。

振翅飞去。

我站在阴影里。

看着这一切。

突然。

鼻子一酸。

为啥？

不知道。

也许是看到了另一种出路。

不是对抗。

不是妥协。

而是……引导。