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第47章 活着的人不准成神（第1页）

天还没亮，整座皇城还浸在灰蓝色的雾里，宫道上的青砖泛着湿漉漉的冷光。

我站在井边，看着那片残陶又被风卷了起来，打着旋儿撞在墙角，出一声轻响。

“娘娘错了。”

四个字，像钉子，一根根扎进地底，也扎进人心。

昨夜那句“灵犀活着，我们才敢死”，如今已不是一句谣传，而是刻在坊间巷口、写在孩童课本、甚至被商贩编成小调传唱的信条。

三十六坊，一夜沸腾。

有人跪地痛哭，说终于等到了能替他们扛天的人；也有人连夜砸了香炉，撕了画像，怒斥这是妖言惑众。

可最让我心沉的，是小满今晨带来的消息。

“北坊昨夜拆了‘殉典碑’。”她喘着气，额上沁着汗，“可天没亮，又立了个泥像，粗手粗脚的，说是‘护法灵犀’，前头还摆了供果，香火不断。”

我指尖一顿，正捻着一片枯叶。

又要开始了？

不是救世主，便是神明；不是跪着，便是疯了。

他们总想把人抬上神坛，再用香火和眼泪将她烧成灰烬。

可活着的人，怎么成神？

活人不成神，不是因为他们不够伟大，而是——神一旦有了心跳，就再也听不见祷告。

我静静转身，走到妆台前，抽出一把银剪。

“拿来。”我说。

小满一愣：“什么？”

“剪刀。还有陶匣。”

她手忙脚乱地递上来。

我低头，一缕青丝垂落，黑得像夜，柔得像水。

剪刀合拢，咔嚓一声，断飘落，轻如叹息。

我将那缕放入陶匣，封口，用火漆印上自己的指痕。

“送去南坊‘静问台’。”我抬眼，声音不高，却像刀锋划过冰面，“就说——这是‘神’的遗物，谁信，谁烧。”

小满睁大眼：“娘娘，您这是……激他们？”

“不是激。”我冷笑，“是逼他们睁眼。若连一缕头都要奉为神迹，那这世间的真相，早被香灰埋死了。”

三日后，消息传来。

陶匣在静问台前被当众打开。

少年们围了一圈，哄笑着，有人捏起那缕，对着阳光晃：“就这？我娘的头都比这黑！肯定不是她剪的！”

有人嚷着要扔进火堆，说烧了才知真假。

眼看那匣子就要化为灰烬，一个满面风霜的老匠人突然冲出来，一把夺下。

“慢着。”他声音沙哑，却震得全场安静。

他盯着那丝看了许久，忽然从怀里掏出一块残布，上面密密麻麻记着些名字——全是这几年因我开的药坊活下来的百姓。

“三年前，她在疫区剪换药，当众剪的。”老匠人抬头，眼中有火，“那时我就在场。这色，这粗细，分毫不差。”

他转身，将那缕编进“验活碑”的基座，用铜丝缠紧，再提笔题下四字——

凡人之证。

我听到这四个字时，正坐在井边晒太阳。

风穿过回廊，吹动我的衣角。

我没有笑，也没有哭，只是望着那口古井，久久不语。

他们终于开始用“人”的尺度，量“活”字了。

不是神迹延寿，是我熬药到天明；不是仙气护体，是百姓自己学会了辨草识方；不是我赐予生机，是他们终于敢在没有“神”的日子里，自己站起来走。

这才是“活着”。

当晚，我召小满拟“三不令”。

“第一，不立像。”我提笔写下，字字如刀，“凡塑我形者，像毁人罚。泥塑木雕，皆为虚妄。”

小满咬唇：“可若百姓自呢？”

“那就毁得更快。”我抬眼，“越自，越危险。心甘情愿的崇拜，最易成枷锁。”

“第二，不传语。”我继续写，“禁用‘江灵犀曰’‘灵犀曾言’等托名之语。我未出口的话，便是假话。”

“第三，不承名。”笔锋一转，最后一令落下，“新条文不得冠‘灵犀xx法’。救人的不是我，是规矩、是药理、是千千万万敢问‘为什么’的人。”

小满低头记录，忽然抬头：“娘娘，若他们……非要纪念您呢？”