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档殁墨影（第3页）

第二天，我顶着两个黑眼圈，魂不守舍。

我试着把夜里的遭遇，含糊地告诉管库的老吏，秃满迭儿。

他是个蒙古人，但在这架阁库待了快三十年，汉话说得流利，对这里的一切似乎了如指掌。

他听完，浑浊的眼睛瞥了我一下，继续慢条斯理地抿着浓茶。

“看见东西了？”他语气平淡。

“好像…是影子，墙上的…”我语无伦次。

“墨影儿。”秃满迭儿放下茶杯，用生硬的汉话吐出这个词。

“墨…影？”

“嗯。”他站起身，佝偻着背，走到窗边，看着外面灰蒙蒙的天，“年头久了，这库里什么都有。涂改的，删除的，一笔勾销的…那些字儿啊，数儿啊，人名儿啊，你以为真就没了？”

他转过头，眼神有点怪：“它们还在这儿。只不过，从纸上，挪到了别处。”

“挪到…哪里？”我声音干。

秃满迭儿没直接回答，指了指自己的脑袋，又指了指四周的墙壁阴影：“记档的，改档的，销档的…咱们这活儿，不是在写字，是在‘修剪’。修剪那些长得不合规矩的‘枝杈’。”

“可修剪下来的枝杈，不会凭空消失。它们落了地，烂在土里，或者…变成别的什么东西。”

他走回我面前，压低声音：“你看的那些旧档，尤其是平宋后那批，朱笔一划，可能就是一个家没了，一群人散了，死了，或者…‘不存在’了。可他们‘存在过’的劲儿，那股子‘不甘’，没那么容易散。年头久了，跟这库里的灰、潮气、还有咱们这些人身上的人气儿一搅和…”

他顿了顿，眼神望向库房深处：“就容易生出‘墨影儿’。那是被销了档、却还没散干净的…‘痕’。”

我听得毛骨悚然：“它们…会怎样？”

“不怎样。”秃满迭儿咧嘴，露出稀疏的黄牙，笑容难看，“大多时候，就待在那儿，贴着墙，缩在影子里。偶尔动一动，吓唬一下新来的、八字轻的。像你这样。”

“它们…不会伤人？”

“伤什么人？”秃满迭儿嗤笑，“它们自己都算不上个东西了，怎么伤人？不过…”他收敛笑容，“别老盯着它们看，别去碰那些它们‘待’过的地方，尤其…别再深究那些被销掉的档。”

“为什么？”

“因为你在看它们，它们也在‘感觉’你。”秃满迭儿眼神变得严肃，“你看得越多，越清楚，它们‘感觉’你也越清楚。保不齐哪天，它们觉得你身上‘人气儿’旺，想凑近点…取暖？或者，想让你…也变成它们能‘感觉’更清楚的东西？”

我浑身冷：“变成…什么？”

秃满迭儿没回答，拍了拍我的肩膀，力道很重：“小伙子，老实干活，该涂的涂，该删的删，干完就忘。别问，别看，别想。在这地方，知道得越少，活得越像个人。”

他说完，背着手，踱着步走了，留下我一个人站在阴冷的库房里，只觉得四周那些沉默的档案架，此刻都像是一座座沉默的墓碑。

而墓碑的阴影里，仿佛有无数双没有眼睛的“视线”，正从纸张的坟墓中渗透出来，幽幽地，聚焦在我身上。

我试图听从秃满迭儿的告诫，机械工作，不再深究。

可那种被注视的感觉，却越来越强烈，越来越具体。

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我不再仅仅感到空洞的“看”，有时能感到那“视线”里，带着模糊的“情绪”。

当我抹去一个被定为“附逆”的家族记载时，感到的是冰冷的怨恨。

当我核对出“逃亡”户的田产被侵占的明显痕迹却只能按册标注时，感到的是绝望的悲泣。

当我将一整本记录着某个繁华集镇战前风貌、战后却只剩“户十七，残垣”的原始册页归入待销毁时，感到的是一种庞大而麻木的…消亡感。

这些“感觉”并非幻觉，它们真实地影响着我的情绪，让我夜里噩梦连连，白天精神恍惚。

更糟糕的是，我开始在更多地方看到“墨影”。

不再只是库房深处。

有时在走廊拐角的阴影里，有时在窗外庭院的老树下，有时甚至在我住所的墙壁上，当我半夜惊醒，借着月光，似乎能看到一个淡淡的、人形的灰色轮廓，静静地“贴”在那里。

它们并不靠近，只是“存在”。

但这种无处不在的、沉默的“存在”，比任何张牙舞爪的鬼怪更让人崩溃。

它们在提醒我，我每日经手的工作，不是在整理档案，而是在参与一场对无数过往生命与痕迹的缓慢“谋杀”。

而我，正一点点被这场谋杀的“气息”所浸染。

我终于受不了了。

我决定悄悄调查一下“沈墨轩”，那个我第一次产生强烈异样感，并随后看到“墨影”的名字。