十指放松,
唯有食指与中指的第二节指骨,
正不受控制地、
一点一点地,
向外凸起。
他试图反抗,
用力想要伸直手指。
骨骼出轻微的“咯咯”声,
肌腱传来撕裂般的痛楚。
但那姿势像磁石般牢牢吸着他的肢体,
仿佛这才是它们与生俱来的、
最正确的形态。
他抬起头,
最后看了一眼医院大楼。
在某一扇玻璃窗的反光里,
他瞥见自己的倒影。
挺直站立,
双手交叠。
仪态庄重得如同一个即将开始吟诵的祭司,
或一个永远被封存在铁盒中的、
安静的标本。
街道的喧嚣渐渐远去。
取而代之的,
是那熟悉的、
细密的、
刮擦金属内壁的声音。
这次不再是从外部传来。
它清晰地从他胸腔的共鸣腔里响起,
从每一条骨缝中渗出,
在他自己的头颅内部回荡,
越来越响,
越来越密集,
永无止境。
而他终于听懂了,
那无数刮擦声里,
始终重复着的、
唯一的一句话:
“开门。”
“开门。”
“开门。”
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