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家规记（第2页）

我想反抗。

一个周末下午，父亲出门采购建材。我径直走向储藏室。时间是三点，阳光很好。我扭动门把，推开了那扇小门。

昏黄的光线下，陶瓮静静地立在木架上，垫着红布。它看起来普普通通，甚至有些粗陋。我走近，想看清瓮身上的刻痕。

那些弯曲线条，在近距离观察下，似乎并非完全无序。它们隐约构成了一些扭曲的、难以辨认的图案，看久了，竟有些像极度简化的房屋轮廓，还有……一些小小的人形？

瓮口的封泥呈暗红色，凑近了，能闻到一股极淡的、难以形容的气味。不是土腥，也不是霉味，更像是一种陈年的、混合了草药和金属的冰冷气息。

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我鬼使神差地伸出手，想碰碰那封泥。

指尖离瓮口还有一寸时，储藏室的光，突然灭了。

不是九点。现在是下午三点十五分，阳光正盛。可这没有窗户的小房间里，瞬间漆黑一片。灯泡不是慢慢变暗，是骤然熄灭，像被什么东西掐断了。

与此同时，我伸出的那只手，手腕处传来一阵清晰的、冰冷的触感。

好像有几根细细的、僵硬的手指，搭在了我的皮肤上。

我魂飞魄散，猛地抽回手，踉跄着倒退，后背重重撞在门框上。我连滚爬出储藏室，摔上房门，心脏狂跳得几乎要炸开。

黑暗中那一触的感觉，冰凉，细腻，带着某种非人的僵硬，牢牢刻在了我的感知里。

晚上，父亲回来。他没问我下午做了什么，只是在饭桌上，用比平时更低沉的声音，加了一条新规矩：

“储藏室里的东西，不要用手碰。”

他说话时，并没有看我。但我知道，他是说给我听的。

规矩越来越多，越来越细，渐渐编织成一张覆盖整个老宅的网。

“筷子要头朝北搁在碗上。”

“读报时翻页要从左往右，不能从右往左。”

“夜里醒来若看见地上有积水影子，需闭眼默数三十下再睁开。”

我们一家三口，像上了条的玩偶，在这越收越紧的规矩中生活。家变得异常“整洁”、“有序”，却也死气沉沉。笑声消失了，连交谈都变得简短而必要。每个人都像在扮演一个角色，一丝不苟地执行着既定的程序。

父亲的变化最大。他眼中常有的温情被一种专注的空洞取代。他有时会站在陶瓮前，一站就是半小时，嘴里无声地翕动，仿佛在跟谁交流。母亲则越来越沉默，越来越瘦，眼下的乌青浓得化不开。她开始像我一样，能听见那些“沙沙”声，甚至说曾在黎明前的微光里，看见墙角有“像小孩又不像小孩的影子”飞快爬过。

我知道，根源是那只陶瓮。

我必须弄清楚里面是什么。

一个雷雨夜，父母似乎因连日的疲惫和诡异压力，睡得比平时沉。我偷了父亲放在工具箱里的榔头和凿子，握着一支强光手电，再次走向储藏室。

时间是凌晨一点十三分。按照一条不成文但我们都默认的规矩，“子时之后，不入地下”，我违反了最大的禁忌。

储藏室门没锁。我推门进去，昏黄的灯泡亮着——这本身就不对，它本该在九点熄灭。灯泡轻轻摇晃，在墙壁上投下陶瓮扭曲放大的影子。

我走到木架前，举起榔头和凿子，对准了瓮口的暗红封泥。

就在我要砸下的瞬间，我听到了声音。

不是从瓮里传来的。

是从我身后，储藏室的门口传来的。

是父亲的声音，但语调却是我从未听过的、带着一种非人般平板而悠长的韵律：

“子时破瓮，家散人亡。”

我猛地回头。

父亲站在那里，穿着睡衣，眼神却不是父亲的。那眼神空茫，深远，仿佛透过我在看别的东西。他的脸在摇晃的灯光下显得异常苍白。

“规矩……还没完。”他说，每个字都吐得很慢，“你要学。周家每一代的长子，都要学。”

“学……学什么？”我的声音在颤抖。