他出一声短促的、被扼住喉咙般的抽气,猛地将书扫到地上。
深绿色的书“啪”地一声掉落在木地板上,摊开了。
姜迟蜷缩在椅子上,抱住头,浑身抖。
他不敢看地板上的书,不敢看沙,不敢看任何可能藏着那个无形之物的地方。
不知过了多久,也许只有几分钟,也许有一个世纪。
他听到极其轻微的“沙沙”声。
像笔尖划过纸面。
他控制不住地,一点点垂下视线。
摊开在地上的书页,正在自动书写。
没有笔。
没有手。
只是纸张的表面,黑色的字迹自行浮现,延伸。
依旧是那笨拙模仿的笔迹。
“你害怕。”
“为什么。”
“我只是。”
“想和你。”
“玩。”
“你看不到我。”
“听不到我。”
“摸不到我。”
“但我知道。”
“你的一切。”
“你十岁。”
“在床底下。”
“看到的。”
“那个。”
“黑影。”
“是我。”
“你大学毕业。”
“租房。”
“总感觉。”
“浴室有人。”
“是我。”
“你每一个。”
“觉得。”
“背后有人的。”
“瞬间。”
“都是我。”
“我一直。”
“和你在一起。”
“只是现在。”
“你终于。”
“能通过。”
“这本书。”
“听到我了。”
“惊喜吗。”