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第137章（第1页）

每一次都是顾辞主动，宋知岁只是安静地接受。

他尊重顾辞，他把顾辞当兄长、当依靠、当这个世界上为数不多真心待他的人。

但那些关于"爱"的东西，他的心里是空的。

像一间打扫得干干净净的屋子，家具摆好了，灯点上了，却没有人住。

宋知岁有时候会想，自己是不是太冷血了。

顾辞对他这么好，从不索取什么，从不抱怨他不主动，从来不问他“你到底喜不喜欢我”。

顾辞只是每天陪着他、照顾他、牵他的手、吻他的额头，然后用那种温润的目光看着他，说：“你愿意让我陪着就行。”

宋知岁坐在窗边，看着顾辞的背影消失在院门外。

窗台上的白鹤芋又抽了新叶，翠绿的，薄薄的。

他低头看了看自己的手，被顾辞握过的那一只，指尖还是暖的。

他轻声说了一句：“对不起。”

对不起什么，他也不知道。

也许是“对不起我不能像你爱我那样爱你”，也许是“对不起我只能给你这么多”。

他轻轻把那只暖过的手贴在脸颊上，停了一下，又放下来。

他愿意用余生对顾辞好。

他只能做到这样了。

婚后一个月。

那天下午天气很好，宋知岁在院子里画芭蕉叶。

芭蕉种在院墙边上，叶子宽大油绿，在风里轻轻摇晃。

他坐在廊下铺了软垫的竹椅上，膝盖上搁着画板，铅笔在纸上细细勾出叶脉的纹路。

画到一半他的眼皮开始发沉，笔尖在纸上拖出一道歪斜的浅痕。

他想撑一撑，但中药药膳里那味安神的药材已经开始起效。

铅笔从指间滑落，骨碌碌滚到地上，宋知岁的头慢慢低下去，抵在画板边缘。

顾辞从屋里出来时看到的就是这一幕，宋知岁歪在竹椅上睡着了，画板还搁在膝上，笔掉在地上，午后的阳光落了他一身。

顾辞快步走过去，在他栽倒之前把他接住了。

他轻轻把画板取下来放在一旁，然后将宋知岁打横抱起，动作很轻很稳，像捧着一件极易碎的东西。

宋知岁在睡梦中微微皱了下眉，往顾辞怀里偏了偏头，又安静了。

顾辞把他抱回房间，放在床上，替他盖好被子。

他在床边坐了一会儿，伸手把宋知岁额前滑落的一缕碎发拨开，指腹极轻地掠过他的眉梢。

然后他站起来，轻手轻脚地退了出去，把门带好。

庭院里一片安静，芭蕉叶被风吹动，发出细碎的沙沙声。