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第717章 玻璃心（第7页）
也没有人想知道。
因为知道了，就得说。
说了，就得碎。
碎了，就得埋。
埋了，就得忘。
忘了，就得再盖一栋歪房子。
再歪一次。
再碎一次。
再忘一次。
周而复始。
无始无终。
这就是罗刹国。
这就是特维尔的玻璃心。
这就是安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫用一辈子学会的那道题的答案
别看了。
别说了。
别管了。
别想了。
活着就行。
活着，就是最大的沟通。
因为活着的人不用解释。
死了的人听不见。
而那些半死不活的，顶着玻璃心站在门后面的——
他们在等。
等一个不会来的人。
等一句不会说的话。
等一个不会碎的真相。
等不到。
永远等不到。
因为罗刹国没有真话。
只有雪。
只有沉默。
只有那些歪掉的房子，和不肯低头的人。
还有一个老教师，在黑暗里，慢慢地，慢慢地，把眼睛闭上了。
他的手里，还攥着那张纸。
纸上写着两个字。
别看。
雪落在纸上，字化了。
什么都没剩下。
特维尔的钟楼又敲了一下。
下诺夫哥罗德的雪又大了。
罗刹国的夜，很长。
很长。
很长……
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