“清理完成。”她说,“下一个节点,已标记。”
我躺在地上,喘着气,手悄悄摸向风衣内袋——便签还在,折成小块,没丢。
只要我还清醒,只要她还没完全接管,我就不能停。
“你记不记得……”我声音嘶哑,“去年冬天,你拍过一张照片?窗上结霜,镜子里有个人影,不是你。你当时说,‘这张底片洗出来,我会烧掉’。”
她动作顿住了。
手指微微颤了一下。
我继续说“你说你不想知道那是什么。可你留着底片,藏在暗格第三层。你怕,但你更想知道。那就是你,林镜心。不是容器,不是编号,是你自己。”
她低头看我,血还在流。
月光照在她脸上,那一瞬间,我好像看见她眼角动了一下,像是要哭。
可下一秒,她抬脚,踩在我持便签的右手上。
脚跟碾下去,骨头出闷响。
我咬牙不吭声。
她俯身,从我指间抽出那张纸,展开看了一眼,然后慢慢撕成两半,再撕,再撕,碎屑撒在夜风里,飘向楼下黑暗。
她直起身,最后看了我一眼。
“母亲说,”她低声说,“听话的孩子,才有糖吃。”
然后她转身,走进屋内,关上了阳台门。
我躺在地上,手骨折了,脚踝疼得麻,喉咙像被火烧过。风很大,吹得我睁不开眼。
屋里没开灯,但她站在客厅中央,一动不动,像一尊雕像。
我撑着地面,一点一点坐起来。
便签虽然毁了,但话我已经说了。
她听见了。
也许没听懂。
但至少,她停了一下。
这就够了。
我靠在墙边,从裤兜里摸出手机。屏幕亮起,时间显示凌晨四点零三分。
信号格是空的。
我关掉屏幕,握在手里。
屋里,她忽然抬起手,慢慢抚过自己的脸,从额头到下巴,像是在确认什么。
然后,她走向卧室,关门。
我坐在阳台上,没动。
夜还很长。
风刮得更狠了。
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