“这是……哪拍的?”
“你拍不到。”我说,“只有我能看到。”
他皱眉,“什么意思?”
“意思是,这些罐子现在就在响。和刚才的频率一样。你后颈那块淤青,也在跳。它不是伤,是接口。你是接收端之一。”
他猛地抬手摸后颈,触到那块突起时,手指僵住。
“不可能。”他低声说,“我从来没去过档案馆地下室。”
“你姐姐去过。”我说。
他一震。
我没看他。我把底片收进袋子里,贴身放好。风衣重新穿上,袖口擦过胎记,火辣辣地疼。
“我们得去档案馆。”我说,“不是查资料。是去看那七个罐子还在不在。”
他站着没动。
“你相信这个?”
“我耳朵里流着血,胎记底下长着别人的记忆,你的眼睛刚变成另一个女人的颜色。”我抬头看他,“我不信也得信。”
他低头捡起破碎的眼镜,握在手里。镜片裂痕横贯中央,像被刀劈过。
“我不能报警。”他说,“没人会信。”
“那就别信别人。只信你看到的。”
他抬眼,终于点头。
我走向门口,手搭上门把。
门外走廊静得反常。没有风,没有脚步,连电梯都不动了。门牌号下方,那道“7。15”的刻痕还在,清晰得像刚划上去的。
我开门。
走廊灯忽明忽暗。对面4o2门前的水渍已经干了,但地面残留的痕迹拼出三个字,还没完全蒸
“妈妈在。”
我关门的动作停住。
陈砚从浴室出来,站到我身边。
“怎么了?”
我指着地面。
他看过去,脸色一点点沉下去。
我们谁都没说话。
我知道它们醒了。
不只是婴儿虚影。
是整个系统。
而我现在能听见它的频率。
我最后看了眼底片袋,把它塞进内袋,扣紧。
手离开门把时,胎记轻轻搏动了一下。
像在回应某种召唤。
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