那人背对着她,正往炉子里添煤。
炉子是新的,铁皮锃亮,火苗呼呼地蹿。
他添完煤,直起身,把炉钩子挂回原位,转过身来。
四目相对。
他的眼睛黑沉沉的,像腊月的夜,脸上没什么表情。
目光从她头顶扫到脚面,又扫回来。
沈清幼站在那里,任他看。
她知道自己在别人眼里是什么样。
瘦,黄,身上穿着洗得快要没什么棉絮的蓝棉袄,脚上是黑布棉鞋,头发用红头绳扎着,土得很。
和这屋里的摆设一比,她就像个走错了门的人。
“我叫晏庭许。”他说,“你父亲是我的朋友,你可以叫我三叔。”
沈清幼点点头:“三叔。”
晏庭许的眉梢动了动,没应声。
他走到桌边,拿起一个茶碗,倒了一碗热水,递过来。
沈清幼伸手去接,他的手指碰到她的手背,顿了一下,然后把茶碗往她手里又送了送。
那手细瘦,凉得很。
他没说什么,只是收回手,从抽屉里拿出个牛皮纸信封。
“这是你父亲留下的钱,一共六百块。”他把信封放在桌上,“我替你存着,你要用就说话。”
沈清幼看着那个信封,没伸手。
上辈子他也是这么说的。
她那时候不敢要,一分钱都没敢要。
后来他死了,那笔钱不知道去了哪里,她一分也没拿到。
“三叔,”她抬起眼,“我能自己拿着吗?”
晏庭许看了她一眼。
那一眼说不上冷,也说不上热。
沈清幼没躲,就那么迎着他的目光。
“行。”他把信封往前推了推,“自己拿着,别弄丢了。”
沈清幼接过信封,打开看了一眼,里头是一沓崭新的票子,十块一张,整整六十张。
她把信封合上,收进棉袄里面的口袋里,贴身放着。
“谢谢三叔。”
晏庭许看着她把信封收好,转身走到柜子边,打开柜门抱出一床新被子。
他又从床底下拖出行军床,三两下支开,把新被子铺上去,拍打了两下。
沈清幼看着他的动作,愣了一下。
“三叔,那是——”
“今晚先将就一晚,”晏庭许打断她,直起身,“明天我让人给你收拾间屋子出来。”
他说着,拎起搭在椅背上的呢子大衣,往身上披。
沈清幼看着那张行军床。
床上铺着新褥子,盖着新被子,被子是藏青色的,厚厚的,软软的,带着新棉花的气息。
她忽然有点想哭。
上辈子他也是这样。
她发高烧那次,他半夜把她背去医院,在走廊里守了一整夜。
她后来听邻居婶子说,三叔那天本来要去谈一笔重要的生意,跟人打了招呼说不去了,人家问他什么事,他说家里孩子病了。
家里孩子。
她不是他的孩子,他明明可以不管她的。
“三叔,”她开口,声音有点哑,“您明天早上回来吗?”