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第988章 九八八（第3页）

他说，“是陪伴。”

陪自己坐在那里。

陪自己度过一段没人理解的时间。

他说现在，他的画依然卖得不多。

名气也谈不上。

“可我能分辨，哪一张画里有我。”

他说。

他说画家这个身份，其实很孤独。

你画的时候，没有观众。

“所有掌声，都是事后的。”

他说。

而你要先承受漫长的无声。

他说很多人以为，画家是自由的。

想画什么就画什么。

“其实不是。”

他说，“真正的自由，是你画了，也能承受没人看的结果。”

他说他现在不再急着被认可。

他更在意，自己有没有背叛画。

“画会记得的。”

他说，“你是不是敷衍，它比谁都清楚。”

他忽然打开画夹。

里面没有成品。

只有几张随手的写。

街角的老人。

雨中的自行车。

窗台上一盆快枯的植物。

线条不完美。

但很真。

“我不确定这些算不算好画。”

他说，“但我画的时候，没有骗自己。”

他说画家这一生，可能都在和一个问题纠缠——

你画的，是你看到的，

还是你希望别人看到的。

他说到这里，轻轻合上画夹。

“如果有一天，我画不动了。”

他说，“我希望至少，我没有把画画变成一件对不起自己的事。”

他站起身，背上画夹。

雨还在下。

临走前，他回头看了一眼书店的灯。

“能坐下来讲这些，很重要。”

他说，“不然，人会以为自己只是没用。”

门关上后，雨声重新占满了世界。

我忽然明白——

有些人一生都在画画，

真正难的不是画得多好，

而是画到最后，

还能认得出自己。

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