他转过身。
走下城楼。
走进那片被夕阳染成金黄的燕京城。
城门口。
几个士兵正在把散落的碎石清到路边。
街角的铁匠铺重新开了张。
炉火映着匠人黝黑的脸。
一个老妇人端着食盒穿过瓮城。
朝着伤兵营的方向走。
食盒里是新烙的饼。
还冒着热气和葱花混着猪油焦香的白汽。
酒肆门口。
几个二龙山的兄弟正在把酒碗碰得叮当响。
酒液溅出来,落在青石板上。
他们看见武松,站起来要行礼。
武松摆了摆手,让他们坐下。
他从他们中间穿过去。
靴子踩在碎石的缝隙里。
出细微的、石屑摩擦石屑的声响。
空气中混着刚出炉的炊饼味。
混着铁匠铺飘来的焦炭味。
混着从滹沱河方向吹来的水汽。
还有一丝若有若无的、不知谁家院子里飘出来的桂花香。
他没有回头。
他知道那些还在喘气的人,正在太阳底下喝酒。
而那些来不及喘气的人,正睡在青松之下。
他知道太阳还会升起。
城旗还会翻飞。
他的刀,还有下一场血战要赴。
他走得很慢。
一步一步。
像是在丈量从燕京到汴京的距离。
从汴京到定州的距离。
从定州到野狼坡的距离。
从野狼坡到此刻脚下这片青石板的距离。
身后。
那面字旗在晚风中猎猎作响。
像一个人离去时的步履声。
又像另一个人到来时的马蹄音。
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