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第39章 下一个踩着灰的人（第3页）

他一直都知道，那些因“共活令”而起的政变、那些被旧臣以我之名镇压的异议者、那些被活活烧死在疯人院的“疯妇”……他们不是死于混乱，是死于信仰的僵化。

而我，曾是那信仰的源头。

“我不做神。”我攥紧那枚玉，裂口割进掌心，“我做灰。”

他终于抬眼，目光如刀，却藏了十年未说出口的疼：“可灰，也会被人供起来。”

我笑了，笑得坦荡：“那就再烧一次。”

春雨忽至。

不是细雨，是骤雨，自天穹倾泻而下，打得余烬嘶嘶作响，白烟升腾，像大地在哭泣。

火熄了，焦土冒起潮湿的雾，泥泞中散落着未燃尽的纸屑与陶片，像一场葬礼后的残局。

翌日清晨，我独自踱回焚典台。

本该一片死寂的焦土上，竟冒出几株嫩芽——细弱、淡绿，在灰黑中格外刺目。

小满惊喜地扑过去，蹲下身拨弄：“娘娘，火后生春！这是吉兆啊！”

我没有答。

风拂过，吹开一层浮灰，我目光一凝——泥土深处，半埋着一截未燃尽的陶片，边缘焦脆，正面字迹已毁，背面却有极小一行字，炭笔所书，歪歪扭扭，却力透残泥：

“我烧了你，才能成为你。”

字迹稚嫩，却坚定。

我心头猛地一震，像是被什么无形之物击中。

这不是模仿，是回应。

是有人，在我焚典之后，用泥、用火、用命，在回应我。

我蹲下身，亲手将那陶片拾起，指尖拂去灰烬，郑重嵌入错字墙最底端——正压在七岁那年，我亲手捏的那个泥人旧址之下。

那泥人早已风化，只剩一个模糊轮廓。

如今，新陶压旧梦，像一场无声的交接。

错字墙依旧斑驳，墙上“不饿”“不欺”“不跪”……那些曾被万人书写的“不准”，如今已被风雨侵蚀得模糊。

可就在那最底端，新添的陶片静静躺着，像一句未完的遗言，又像一句新生的誓言。

数日后，我于井边静坐。

春雷已远，井水回暖，水面倒映着浮云与飞鸟。

我手中握着一卷旧医书，却一个字也看不进。

心绪如井底暗流，涌动不息。

忽见墙外，一孩童蹲在错字墙前，约莫七八岁，衣衫褴褛，手中一根炭笔，正一笔一画临摹墙上的“不饿”二字。

他写错了“饿”字，少了一画。

他察觉了，皱眉，用手指蘸着雨水抹去重来。

一遍，两遍，三遍。

直到那一“食”旁写得端正有力，才满意地点头。

我未出声，只将间最后一根银簪取下。

那是母亲留下的唯一遗物，银质素净，簪头雕着一株草药——前生我为医时，最爱的半夏。

这些年，我戴它入宫，戴它行医，戴它与帝王对峙，戴它焚书立誓。

如今，我轻轻将它放在他脚边。

风起，卷起地底残灰，灰烬如絮，拂过井口，盘旋不散，仿佛无数细语低回：

“下一个踩着灰的人，已经来了。”

我转身离去，脚步轻缓，心却如擂鼓。

火种不灭，是因为有人愿做灰烬。

而灰烬不腐，是因为总有人肯踩上来。

那根银簪静静躺在墙角三日，孩童未取，却引来一群少年围观。

他们争相传看背面刻的“错字墙”拓痕，有人嗤笑：“娘娘施舍一根簪……”

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