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我没有被吻却被写进了诗（第2页）

他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

“是好酒吗？”她问，语气不冷不热。

他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

“白皮诺，干的。”

她点了点头，推门走回来，关上门。

他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

她接过杯，没有说“谢谢”。

他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

david喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。”

“你总在这个点敲锅？”

“有时候是锅，有时候是咖啡机。”

她轻轻笑了一下。

他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？”

“传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

“写诗？”

“不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

他没有接话。

只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

“你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？”

“不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”

“我也不是在调情。”

他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。”

然后两人沉默了一会。

酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。

david靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。

玻璃声轻，几乎听不到。

“a

ta

nuit，”

他说。

“a

ton

bruit，”

她回。

他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。

“你听得懂结构吗？”他问。

她没有回答，只是走近了几步。

他点下播放键。

不是歌，更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很深，像地下水管在流动，中段有节奏，但节奏不规则，像心脏刚醒时的跳动。最后是一段模糊的人声采样，听不清内容，只像一口含着什么、始终没吐出来的呢喃。