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蚀声蛊（第1页）

祖母是村里的剃头娘。

不是寻常剃头。她剃“头七”——人死第七天，家属抱死者常枕的枕头来，枕中必有落。祖母便将这些丝剃下，收在一支陶罐里。

陶罐摆在神龛最深处。

黑釉，细颈，肚腹圆鼓。从不见她打开。

我问过：“收了头做什么？”

她正磨剃刀，手不停：“头是人的梢。魂走了，梢还连着地。得收拢，才不绊脚。”

“绊谁的脚？”

她抬眼，眸子里有种浑浊的清澈：“绊后来人的脚。”

十六岁那年，我耳朵后面生了颗痣。

不疼不痒，但夜里贴着枕头，总听见极细的嗫嚅。

像有人隔着水说话。

祖母用冰凉的剃刀背贴了贴那颗痣。

“时候到了。”她说，“今晚别睡沉。”

子时，她把我叫醒。

领到神龛前。陶罐不知何时搬到了地上。

罐口封泥龟裂，缝隙里透出湿冷的气，带着陈年油脂和……类似虫翅摩擦的窸窣声。

“跪下。”祖母命令，“听罐子说话。”

我把耳朵凑近裂缝。

起初只有嗡鸣。渐渐地，声音清晰起来。

是一个男人的声音，急促，绝望：“……不是我偷的！那袋米在井边，我以为……”

戛然而止。

换成一个老妪的呜咽：“……灶王爷瞅着呢……我往粥里多掺了把糠……”

又断。

无数声音碎片涌出来。争吵、忏悔、梦呓、临终喘息。全是片段，全是秘密。

我听得头皮麻，想后退。

祖母按住我的头。

“仔细听。”她声音紧，“找那个……一直没停过的声音。”

我在声浪里翻找。

终于，在层层叠叠的杂音底下，捕捉到一个极其平稳、几乎不像人声的低吟。

它在反复哼一童谣。

我们村的童谣，调子却慢了半拍，每个字都拖得长长，像从很深的地底浮上来。

“……月娘娘……爬树梢……爹磨刀……娘捡柴……囡囡莫要往外瞧……”

我汗毛倒竖。

这童谣，祖母在我幼时哼过。但后半句原是“囡囡乖乖睡觉觉”。

它改了词。

“听到了？”祖母问。

我点头，喉咙干。

“那是‘蛊声’。”她松开手，“陶罐收的不只是头。是沾在梢上的‘声气’。人活着，每句话都掉点声气，像头皮屑。死了，声气还黏在头里。收得多了，罐子里就养出东西来。”

“什么东西？”

“吃声音的东西。”祖母盯着陶罐，“它靠吃这些残留的声气活。吃饱了，就模仿。学得最像的那个声音，会变成它的‘壳’。等壳结实了，它就想出来。”

她弯腰，用剃刀轻轻刮掉罐口封泥。

一股寒气窜出。

烛火猛地一矮，变成惨绿色。

罐口内壁，密密麻麻粘着团。团之间，有乳白色的、半透明的东西在蠕动。

像巨大的蛆，但没有五官。只在顶端有一道细缝。

一开一合。

正出那变调的童谣。

“它看上你的声音了。”祖母说，“你耳后那颗痣，是‘声窍’。它做了标记。”