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无声的窥视（第1页）

对面楼搬来了新邻居。

窗帘永远拉得严严实实，只在深夜偶尔掀起一角。

我起初并没有在意。

直到那个雨夜，我熬夜赶稿时无意间抬头，瞥见了对面窗后的影子。

那影子一动不动地立在窗前，轮廓模糊，却分明朝着我的方向。

我熄灭台灯，缩进黑暗中观察。

影子依然伫立。

雨滴敲打玻璃，窗外的城市灯光在雨幕中晕染成一片混沌的光斑。

就在我几乎以为那是件挂着的衣服时，影子忽然抬起了手臂。

缓慢地，冲我招了招手。

我猛地向后跌坐在椅子上，脊背凉。

第二天，我在电梯里遇见了那位新邻居。

是个面色苍白的年轻男人，提着垃圾袋，身上有股淡淡的消毒水味。

他对我点了点头，嘴角扯出一个极不自然的笑容。

“昨晚雨真大。”我试探着说。

他盯着电梯跳动的数字，仿佛没听见。

就在电梯门即将打开时，他忽然开口，声音干涩得像砂纸摩擦：“你书房那盏台灯，光线太刺眼了。”

电梯门开了，他头也不回地走了出去。

我僵在原地，浑身冰冷。

他怎么知道我的书房？

又怎么知道台灯？

从电梯的位置，根本不可能看到我家内部。

那天下午，我请了假，在家仔细检查每一个角落。

没有摄像头，没有窃听器。

窗户都关着，对面楼的距离也不可能看清细节。

也许只是巧合？

也许他从别的住户那里听说我是作家，推测我晚上在书房工作？

我这样安慰自己，但不安的种子已经埋下。

夜里，我不敢再开台灯。

只用屏幕的微光工作。

凌晨两点，我习惯性抬头望向对面。

窗帘依旧紧闭。

但就在我移开视线的刹那，眼角的余光捕捉到一道细微的缝隙。

缝隙后，有一只眼睛。

正死死地盯着我。

我抓起手边的望远镜，可缝隙已经合拢。

窗帘纹丝不动，仿佛刚才只是我的幻觉。

接下来的三天，我陷入了某种偏执的观察。

我用手机记录对面窗帘每次掀开的时间。

现一个规律：每天凌晨两点零七分，窗帘会掀起一道缝隙，持续大约十秒。

像某种精准的仪式。

第四天，我决定主动出击。

凌晨两点，我提前躲进楼道对面的消防通道，透过门上的玻璃，正好能看见他家门口。

两点零六分，门开了。

那个苍白的男人走了出来，手里提着一个黑色的塑料袋。