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咸的裂隙（第2页）

里面没有指甲剪。

只有一沓病历，最上面一张，诊断栏写着：

“感官整合失调（进行性加剧）”

日期是半年前。

下面还有一行小字备注：“患者坚称世界正在‘变淡’，要求强化感官刺激。”

变淡？

她想起父亲最近几个月的变化。

吃东西口味越来越重，辣椒酱整勺整勺地吃。

总说灯光太暗，把家里所有灯泡都换成了最亮的型号。

甚至抱着她说：“你身上的味道，好像也变淡了。”

当时只当是玩笑。

继续翻，她的手停住了。

病历最后，夹着一页从某种实验记录本上撕下的纸。

字迹是父亲的，潦草，用力得几乎划破纸背：

“它们不是要剥夺，是在‘覆盖’。”

“用熟悉的感觉覆盖掉真实的感知！”

“咸味是锚点，保持咸味就能保持……”

后面被狠狠涂黑了。

最后一行，是一串颤抖的、巨大的字：

“别让我女儿吃任何咸的东西！！！”

砰！

卧室门被推开了。

母亲站在门口，手里端着一杯水。

脸上没有任何表情。

“你在找什么？”

声音平直，像电子合成音。

“我……我渴了。”她慌忙把病历塞回去。

“渴了？”母亲慢慢走进来，把水杯递到她面前，“正好，喝水。”

杯壁外侧，凝结着一层细密的水珠。

在窗外透入的光线下，那些水珠隐隐泛着浑浊的白色。

就像海水。

“喝呀。”母亲的声音柔了下来，眼神却空洞得吓人，“喝了就不渴了。”

她接过杯子。

水的气味钻进鼻腔——浓郁的海腥味，混杂着一丝甜腻。

这不是水。

这是……

“你爸爸快回来了。”母亲忽然笑了，嘴角咧开一个不自然的弧度，“我们得做好准备，家里得‘够咸’，他才认得路，才回得来。”

认得路？

父亲出差的城市，坐高铁只要两小时。

需要什么路？