他收拾好东西,走向电梯。
电梯维修,停用了。
他只好走楼梯。
楼梯间灯光明亮,但他下到三楼与四楼之间的转角平台时,头顶的灯管忽然闪烁了几下,熄灭了。
只有下方三楼楼梯间的灯光微弱地映上来。
阴影浓重。
江临摸出手机,打开手电。
光束划破黑暗,照在墙壁上。
然后,他看见了那个符号。
就在转角平台的墙面上,白色涂料上,有人用深色的笔(或许是马克笔,或许是别的什么)画了一个符号。
一个他从未见过的符号。
它由三个嵌套的、不完整的圆环组成,圆环的断开处延伸出扭曲的线条,像挣扎的触须,又像某种无法声的呐喊。
线条潦草却有力,透着一股急促和……恐惧。
最让江临脊背凉的是,这符号下方,有一行小字:
“不要进那扇门。不要回答任何问题。不要相信你的记忆。”
字迹颤抖,几乎难以辨认。
而在最下方,还有一个更小的、几乎被蹭掉的签名缩写:“ly”
江临立刻想到了咖啡馆里那个失魂落魄的男人。
他迅用手机拍下符号和字迹。
灯光就在这时恢复了。
雪亮的光线下,墙面洁白如新。
什么都没有。
没有符号,没有字迹。
只有光滑的、略带颗粒感的白色涂料。
江临的手机相册里,刚刚拍下的照片,也变成了一片模糊的、毫无意义的光斑。
仿佛刚才那几秒,他的手机摄像头和他的眼睛,一起出现了幻觉。
但他指尖冰凉,心跳如鼓。
那不是幻觉。
那个符号,那些警告,以及写下它们的人的绝望,都真实地烙印在了他的感知里。
第二天,江临开始有意识地调查。
他旁敲侧击地问了几个图书馆的老员工,四楼东翼有没有一间没有门牌的深棕色木门办公室。
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回答都是:“没有啊,那边都是储藏室和修复室,门都是统一的灰色防火门。”
他提起曾在咖啡馆见过的那个神情异常的男人。
一位管理员想了想:“哦,你说的是林晔先生吧?他以前常来,好像是个自由撰稿人,总查一些冷门的地方志和民间传说。不过……有阵子没见到他了。”
“他出什么事了吗?”
管理员压低声音:“不太清楚,但听说他家里人说,他最近有点……恍惚。老是说一些别人听不懂的话,什么‘门在呼吸’,‘声音在偷东西’之类的。可能是工作压力太大了吧。”
林晔。ly
江临基本确定了。
他试图寻找林晔的联系方式,但一无所获。
这个人就像被某种力量悄无声息地抹去了存在感。
又过了一周。
江临几乎要说服自己,那一切只是压力下的集体错觉。
直到他在一本极其冷门的、上世纪八十年代印刷的本地民俗资料汇编里,翻到一页残破的附录。
纸张泛黄,边缘被虫蛀蚀。