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第839章 演戏（第8页）

空气中那股紧绷的气息，几乎要凝成冰。

三十万大军屏息。

五百骑的盔甲在雪光下闪动着冷光。

拓拔焱的喉头在滚动，心中一遍遍暗骂

“大汗，你真疯了……”

可与此同时——

他又忍不住一丝震动。

若真有谁，能与那少年皇帝并肩——

恐怕也只有眼前这位北疆之王。

风雪愈密。

天地间的白，已几乎将远近都吞没。

唯有那城门下的两道身影，黑与白，隔着茫茫雪幕，冷冷相对。

拓跋努尔策马而行，马蹄深陷雪中，出沉闷的“咯吱”声。

他并未让马疾驰，也未故意放慢——每一步都恰到好处，既不挑衅，也不示弱。

他目光平静，却极冷。

这一刻，他不是单纯地看着那人，而是在读那人。

他要看清——这少年到底是在赌命，还是在演戏。

是孤注一掷，还是胸有成竹。

风雪扑面，吹得他的披风猎猎翻卷，覆甲上结着的薄冰随动作微微碎裂。

他的气息平稳，胸腔间的热气被冷风切成丝，融进雪雾中。

身后五百铁骑沉默无声，只听得铠甲与缰索的轻响，像随时可爆裂的寒线。

拓跋努尔却仿佛听不见。

他所有的注意力，都落在那立于城门前的少年身上。

那人一动不动。

风掠过他的，他也不曾偏头。

他的脸——静，冷，甚至可以说平淡。

没有恐惧，没有慌乱。

像是一面冰封的湖，表面平滑无波。

拓跋努尔的眉头轻轻皱起。

他在心底冷冷地想

真有这样的镇定？

他见过太多所谓的“英雄”。

也见过太多濒死之前仍要强作镇定的傲骨之人。

他们的眼里，有一种死前的光，那种光，是竭力压下的惧与狠。

而眼前的少年，却连那一点波澜都没有。

他更靠近了几步。

雪被马蹄踏碎，冰晶崩裂，在地面滚动。

拓跋努尔一边走，一边将目光从萧宁的脸上掠过——

那双眼仍然冷漠如霜，似乎根本没将他放在眼里。

——但就是这份平静，让他心生疑窦。

他心底的战意、直觉、经验，全都在低语

“这份静，不对。”

他盯着萧宁的脸，一寸一寸地剖析。

眉线平稳，唇角微抿，呼吸缓慢。

若只是这些，倒真像个镇定的帝王。

可就在此时，他忽然注意到了——那人的手。

那双手本该自然下垂，然而此刻，却被微微掩在袍袖之下。