更加——
疯狂。
但下面那些人,还在爬。
还在向上。
还在——
冲锋。
与此同时。
佘山侧面,一块巨大的岩石阴影里。
林云趴站在那里。
一动不动。
像一只——
等待猎物的鹰。
她那双在万米高空练出来的眼睛,此刻正扫描着那片绝壁。
她的目光,越过那些正在正面冲锋的身影——
两千多人在岩壁上密密麻麻。
像一群蚂蚁,在攀爬一座巨塔。
枪声密集得像过年放鞭炮。
“哒哒哒哒——!”
“砰——砰——!”
“哒哒哒——!”
标记弹的白色粉末,把整片岩壁染得像下了一场暴雪。
白的。
到处都是白的。
白的刺眼。
白的——
像冬天。
她身后,空军小队的五个人,已经等得心急如焚。
机械师张梁,第N次探出脑袋。
又缩回来。
“林队,”他的声音里带着焦躁,“咱们真不上?再不上就来不及了!”
雷达兵沈飞,更是在旁边急得抓耳挠腮。
他的手,一直在抠地上的石头。
抠得指甲都疼了。
“是啊林队,”他附和,“得冲了。”
“咱们这支空军小队长不能最后一名啊!”
另一个队员,年轻的飞行员,代号“青鸟”,也忍不住开口。
他的脸,涨得通红:
“林队,咱们冲吧!就算中弹,也比干等着强!”
他们的眼睛,齐刷刷盯着林云。
盯着这个——
唯一能拿主意的人。
林云没有动。
她依旧盯着那片岩壁。
盯着那些守军的位置。
盯着他们的射击频率。