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第198章（第1页）

山脚下有条河，河水湍急，河面上溅起的浪花是用留白的手法，在浓墨重彩的山体对比下，格外醒目。

沈银在这张画前站了很久。

“这张好。”

沈砚盘腿坐在床上，手里翻着那本卷边的《故事会》，眼睛却不在书上，“哪里好。”

“山画得高，但不死，有水在动，山就活了，”沈银指着画上的河流，“这条河，你画的时候在想什么。”

沈砚翻书的手指头停了一下，他没想到沈银会这么问。

“没想什么，”他把脸往领口里缩，“就是，做梦梦见过，梦里那条河水流很大，声音也很响，我站在河边，对面就是山，山上好像有个房子。”

沈银转过身，看着沈砚，“你经常梦到这个？”

“嗯，”沈砚把《故事会》搁在膝盖上，“隔几天就梦到一次，有时候是山，有时候是河，有时候是那个房子，房子门口总蹲着条黑狗，看不清脸的人在院子里劈柴。”

沈银心里头像被什么东西轻轻拨了一下。

他重新看墙上那些画，这些东西连在一起，像一幅完整的地图，指向同一个地方——石头村。

沈砚从来没去过石头村，他怎么可能画出来。

沈银压下心头的疑问，走到书桌前，拉了把椅子坐下。

“沈砚，你画山知道留白让水流，这是聪明画法，但你这山全是独峰，没有连绵。”

沈砚抬起头，眉头拧在一起，“独峰怎么了。”

“独峰是英雄，连绵是人间，”沈银指着画上的山，“太行山的山从来不是一座一座长的，它们连成片，层层叠叠，山外有山，岭外有岭，你站在最高的山头上往四面看，没有一座山是孤零零的，它们挤在一起，挤了几万年。”

沈砚不说话了，他歪着头看自己的画，又看沈银，眼睛里头的戒备慢慢松动了些。

“你怎么知道。”

“因为我就是在那种山里头长大的，”沈银把椅子往后靠了靠，手指头在空中比划着，“我们村叫石头村，村后头有座老君山，山上全是石头，夏天山上长满一种开紫花的草，叫野苜蓿，山脚下有条河，河水是山泉水化的，夏天也是凉的，河边有棵大柳树，树干粗得三个人都抱不住，树根全扎在河水里，叶子垂到水面上，鱼躲在叶子底下乘凉。”

沈砚听着，眼睛里头亮起来。

他下意识把作业本拿过来，拿起铅笔，在本子上画了几条线。

“野苜蓿是什么颜色的紫。”

“深的也有，浅的也有，太阳快下山的时候，满山的紫花被照成金红色，看着像满山着了火。”

沈砚的铅笔停在本子上，他抬起头，看着窗帘缝隙里漏进来的那一缕晚霞，橘红的光落在他惨白的手背上，把血管都照亮了。

“我没见过，”他把铅笔搁下，声音淡下来，“我画的这些，全是照着书上那些山水照片描的，要不就是照着名家的山水画临摹，临多了，脑子里就记住了山应该怎么画，水应该怎么流，但不是真的，不是我亲眼看见的。”

他拿起那本作业本，翻到某一页，上头画着一棵树，树冠很大，树干很粗，但树叶全是照着芥子园画谱上的柳叶描的，每一片叶子都一样长，一样弯，规规矩矩地挂在枝条上，跟排队似的。

“柳树不是这样的，”沈银指了指画上的叶子，“柳叶有长有短，有的被风吹弯了，有的被虫咬了豁口。”

沈砚盯着自己画的柳树，看了好一会儿，然后拿起橡皮擦，把那些整整齐齐的柳叶全擦了，擦得很用力，橡皮在纸上蹭出沙沙的声响，纸面被蹭得起了毛茬。

“你刚才说的那些——”他把橡皮搁下，声音憋着，“我要是亲眼去看，能不能画出来。”

“能，”沈银说，“亲眼看到的山和你照着照片描的山，画出来是不一样的，画山不光要画山形，还得画山的骨头，你没见过真正的山，画的就只是轮廓，轮廓是死的，骨头才是活的。”

沈砚沉默了，他的手指头在铅笔上捻来捻去，捻得铅笔在桌上滚了两个来回。

“可是——”他的手抬起来，摸了一下自己那头银白色的短发，手指头插进发丝里，用力抓了一把，“我这个样子，怎么出去。”

“你觉得你这头发丢人吗，”沈银问他。

沈砚没回答。

沈银没追问他，也没说什么“你的头发很好看”“不要在意别人眼光”之类的屁话，他知道这种话说出去轻飘飘的，跟放屁没两样。

只是靠在椅背上，语气很随意地换了个话题。

“沈砚，你家电话号码多少。”

沈砚愣了一下，手从头发上放下来，“你问我电话干嘛。”