朱标忽然发现。
画上的男人,跟今天乾清宫里那个批奏疏的男人,已经不一样了。
画上的男人意气风发。
眼睛里亮得像有火。
那是刚打下天下、觉得这世上没有办不成的事的眼睛。
可今天那个男人,眼睛里只剩下一片疲惫。
那火,不知道什么时候,一点一点,暗下去了。
暗在满案的朱批里。
暗在一道一道杀令里。
暗在他看不见的地方。
比如一个儿子半个月不敢推开的殿门。
朱标在画前,站了很久。
“父皇。”
他轻声说。
“你老了。”
他转身走回书案。
铺开一张新纸。
拿起笔。
写了三个字。
“父皇安。”
他搁下笔。
把那张纸折好。
搁在案角。
明天一早,他会让人送去乾清宫。
“殿下。”
陶安站起身。
“臣告辞。”
他转身往门口走。
走到门槛的时候,他停下来。
回过头。
看着朱标。
“殿下,那张画,臣听说了。
殿下把它收进箱子里了。”
陶安说。
“臣觉得,殿下应该把它再挂出来。”
“陛下老了。他想看。”
朱标没有说话。
可他的手指攥紧了案角那本折子。
他父皇从乾清宫带来的那本。
指节泛白。
“殿下。”
陶安最后说了一句。
“臣今年七十岁了。
臣见过很多人,也见过很多父子。