食指要翘,笔才拿得正。
这一翘,翘了三十年。
他的肩膀很宽。
像他父亲。
可此刻那副肩膀微微塌着。
两边的肩头往下坠。
像挑了太重的担子。
担了太久。
肩膀已经忘了怎么挺直。
“陶先生。”
朱标站起身。
拱了拱手。
动作还端正。
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只是慢。
“深夜造访,有何见教?”
陶安没有立刻回答。
他的目光,落在案上那张宣纸上。
纸上写着一个字。
“仁。”
字写得很大。
一笔一划。
力透纸背。
“亻”旁立得端端正正。
像个人挺着脊梁站着。
可那个“仁”字,只写了一半。
右边的“二”,上头那一横写完了。
第二横才起了个头。
笔锋停在半空。
墨在笔尖攒成一颗将坠未坠的珠。
终于在纸面上洇开了。
一小团黑。
边缘晕出细细的毛刺。
像一滴没落下来的泪。
“殿下在写字?”
陶安问。
朱标低头看了一眼那张纸。
沉默了一息。
然后说:
“随便写写。先生请坐。”
他顺手把那张宣纸翻了过去。
背面朝上。
动作很快。