笔尖悬着。
顿了很久。
然后落下去。
在折子的边角上,写了一行字。
“父皇安。”
他的手很稳。
字写得不像儿子的小字那样轻浮。
一笔一划。
力透纸背。
像刻上去的。
可写完之后,他握着笔,对着那三个字,看了很久。
他把折子合上。
递给陶安:
“这个,带给他。”
陶安接过折子。
双手捧着。
叩首:
“臣遵旨。”
“你再告诉他。”
朱元璋哑着嗓子说。
“让他好好吃饭。他要是再瘦下去,朕就把他东宫的厨子,全换了。”
陶安差点笑出来。
这位陛下,刀山血海里滚出来的人。
疼儿子疼得这样别扭。
赶紧忍住,低头:
“臣遵旨。”
“还有。”
朱元璋又说。
“那幅画,他想挂就挂着。朕不生气。”
陶安起身。
拂袖。
拱手。
弯腰。
行礼如仪。
七十岁的人,一套礼做下来。
稳稳当当。
一丝不乱。
然后转身。
一步一步走出殿门。
他的脚步声在金砖上回响。
不疾不徐。
一步是一步。
像在丈量这座殿宇。
也像在丈量,这父子二人之间,那说远不远、说近不近的距离。
殿门外,夜色正浓。
宫灯的光晕一团一团。
把乾清宫的飞檐翘角描出一道暗金的轮廓。
陶安走出殿门。