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第612章 改写格瓦拉命运的居然是个白人（第1页）

汤普森的喉咙动了动。

老妇人转过头，看着他。

“你也是那些人？”

汤普森沉默了几秒。

“……以前是。”

老妇人点点头。

“现在呢？”

汤普森想了想，目光中透出迷茫。

老妇人没有再看她。

她转身，走向那群小孩，接过一个孩子手里的针线，帮他把歪掉的边缝直。

汤普森站在那里，看着她的背影。

那个小孩又跑过来，举着那块布，冲他喊

“看！我缝的！”

汤普森点点头。

小孩笑着跑远了。

那天晚上，汤普森没有睡。

他坐在帐篷门口，看着天上那些星星。

他想起法国那个地窖。想起那盏油灯。想起那个枯瘦的法兰西农民递过来的黑面包。

他想起利奥波德维尔那间地下室。

想起那些被退回的方案。

想起那张写着“你应该知道什么时候该认”的纸条。

他想起那个老妇人。想起那碗汤。

他想起那个小孩。想起那块破布。

他想起那些新兵。

那个装枪卡住的年轻人。那个怕枪的人。

那个左手使不上力的人。

他想起小伊万说的你天天坐这儿看，不烦吗？

不烦。

他看着那些星星，看了很久。

然后他低下头，看着自己的手。

那只手教人修过枪。那只手帮人装过零件。那只手接过一碗热汤。

那只手，好像开始干别的事了。

******

第二天早上，训练场上。

小伊万正在骂人。那个怕枪的新兵又闭眼了，一闭眼，子弹就不知道飞哪儿去了。

汤普森走过去。

“我来。”

小伊万愣了一下，让开。

汤普森站在那个新兵面前。