他抬起眼,看向韩总,嘴角带着一点笑意。
“所以好电影,往往不是只讲一个点。”
他伸出手,五指张开,像是抓着什么看不见的东西。
“它是几种东西缠在一起的——有人的命运,有关系的温度,有一点时代的影子,再加一点作者自己的看法。”
他把手指一根一根收拢。
“人的命运,让你代入。
你跟着主角一起经历,一起哭一起笑,看完电影像过了另一辈子。”
“关系的温度,让你共鸣。
你跟父母、跟爱人、跟朋友之间的那些说不出口的话,电影替你说出来了,你心里那根弦就被拨动了。”
“时代的影子,让你记住。
那个年代的街道、衣服、口音、生活方式,电影帮你留下来了。
十年后、二十年后,你再回头看,会现那些画面比任何文字记录都鲜活。”
“作者自己的看法,让你思考。
导演不是上帝,他也有他的困惑、他的立场、他的偏见。
他把这些东西放进电影里,不是在告诉你‘这就是答案’,而是在说——我是这么看的,你觉得呢?”
他握起拳头,轻轻在桌上点了一下。
“这几种东西缠在一起,故事才有厚度,也更容易留下来。”
他松开手,靠在沙里,呼了口气。
“单讲一个人的命运,那是传记片,好看,但看完就完了。
单讲关系,那是家庭伦理剧,戳人,但格局小了点。
单讲时代,那是纪录片,真实,但少了点人情味儿。
单讲作者看法,那是论文,深刻,但没人爱看。”
“可你要是把它们缠在一起——”
他摊开手,像在展示一件织好的毛衣。
“那就成了。
观众看的时候,不知道自己是在看一个人的故事,还是在看一个时代的缩影,还是在看导演想说的话。
反正就是——进去了,出不来了。”
他说完,笑了笑,端起茶杯喝了一口。
茶已经凉透了,但他没在意。
韩总看着他,手指在膝盖上轻轻敲了两下,节奏比刚才慢了一些。
像是在琢磨什么,又像是在回味什么。
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韩总一直静静地听着。
手里的茶杯早就凉透了,他也没换,就那么端着,像端着一段还没消化完的话。
他看向杨皓的目光,跟刚进门时不一样了。
刚进门那会儿,那眼神里带着审视,带着掂量,带着一种“我倒要看看你有几斤几两”的老练。
现在那些东西都淡了,取而代之的是一种更复杂的情绪——说不上是欣赏,说不上是惊讶,更像是……了然。
一种“原来如此”的了然。
这个年轻人,确实没被学院派的条条框框束缚住。
他脑子里没有那些“电影是什么”“艺术是什么”的标准答案,
他没有在背教科书,他是在用自己的方式,把电影这门复杂的手艺,一点一点拆开了、揉碎了,理解到了骨头里。
不是从书本上学来的,是从骨子里长出来的。