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第115章（第1页）

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&esp;&esp;“这是梦。”

&esp;&esp;没有一家旅馆的楼道能延长得像隧道，没有一幅幅画像能自作主张换成你的脸。

&esp;&esp;你根本看不懂洛丝语，而且——你低下头，因为跑得仓促，你根本没穿鞋。

&esp;&esp;来时你就发现前台老奶奶虽然和蔼可亲但是很抠搜，门厅的暖气只开了最低档。你不可能在半夜赤脚跑到这里却感觉不到寒冷。

&esp;&esp;“她在吓我。”你喃喃，“她想我自己跑出去。”

&esp;&esp;门外是什么呢？

&esp;&esp;你想到了之前看过的恐怖故事的一个片段。

&esp;&esp;只要蜡烛不灭，鬼就不可以近身；不论鬼怪怎么诱惑，主角都紧紧抓着燃着烛火的蜡烛。他度过了难关，一年后，在他的生日聚会上，在所有亲友的围观下，他吹灭了生日蜡烛。

&esp;&esp;——他还在那个被厉鬼缠身的夜晚，而蜡烛刚刚被他吹熄。

&esp;&esp;这里的门，就是你的“蜡烛”。

&esp;&esp;几乎所有的副本都有一条不成文的潜规则：夜晚很危险，不要无所事事地在街上闲逛。

&esp;&esp;即便是做梦，一旦你跑到门外，真正的你的身体，说不定也会被引导着，真的冲出旅馆——那才是她等着的“入口”。

&esp;&esp;你站在旅馆前厅的黑暗里。窗外全黑，你的梦境里，全世界只剩你一人存在。

&esp;&esp;你能感受到一双眼睛，在注视你呼吸时胸口微微起伏的频率。

&esp;&esp;蹲下身，手指轻轻触碰地板——果然完全不冰冷，甚至有点发软。像是你脚下不再是实地，而是剪辑过的素材层层堆砌出的梦。

&esp;&esp;她想你走出去，像所有恐怖片里被诱骗出门的主角一样，一头栽进她布置好的“现实”。

&esp;&esp;你深吸一口气，闭上眼。

&esp;&esp;你是梦的主人，你来顺应并主导接下来的场景。

&esp;&esp;一股强烈的沉坠感把你拉进更深的梦里。

&esp;&esp;睁眼。

&esp;&esp;你坐在一间熟悉却诡异的“直播间”中。

&esp;&esp;灯光完美，角度精确，你穿着你居家时很爱的毛绒绒睡衣。

&esp;&esp;面前是一个看起来还没有启动的镜头。桌上放着一张张照片，全是你。

&esp;&esp;但不是你拍的。

&esp;&esp;是被别人拍的。

&esp;&esp;有你不经意转身的背影，有你在便利店窗口咬着面包，有你穿着睡裤、顶着黑眼圈丢垃圾…这些照片上都贴着便利贴，写着：

&esp;&esp;“她今天穿红色袜子，好可爱。”

&esp;&esp;“她左手包被我摸过一次。”

&esp;&esp;“她根本不需要工作，只要活着就已经是完美内容。”

&esp;&esp;你揉了揉头发。

&esp;&esp;“你喜欢吗？”她的声音在房间四面八方响起，像开着混响。

&esp;&esp;你回头。

&esp;&esp;她站在门边，穿着和你一模一样的衣服，但脸比你瘦，眼神比你柔和妩媚，笑容比你苦情，像是所有短视频平台最容易触动“心疼”神经的剪辑模型。

&esp;&esp;她一边走过来，一边把照片铺在你脚下：

&esp;&esp;“我从第一次看到你就知道了——你该被更多人喜欢。”

&esp;&esp;“所以我剪辑你、录下你、模仿你、代替你——”

&esp;&esp;“——你活得太糙了，我帮你收拾人生。”

&esp;&esp;你只是问：“你到底是谁？”

&esp;&esp;她愣了一下，然后笑得像要哭出来，喘息着：“我不是谁，我只是…一直看你、爱着你的人。”

&esp;&esp;“可是我都没有露过脸。”你捡起来这些从你的手机相册里二次编辑成好似回忆录一样的照片。

&esp;&esp;她笑了一下。

&esp;&esp;“你的视频剪得那么好，那么富有力量和感情。看着你的视频，想象着你是怎么样去在深夜的时候思考内容，简直太让我怜爱了。”她的脸色发红。