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第200章 他扭成了我的脸（第1页）

我继承了一座江南古镇的老宅。

整理遗物时，现一本泛黄的家谱，最后一页用血写着“午夜勿照镜，镜中非你。”

我不以为意，直到某夜梳头，铜镜中的我倒吊着，嘴角咧到耳根，脖颈扭成麻花

“找到你了，第三百代。”

它开始模仿我，动作却诡异扭曲，骨骼噼啪作响。

更恐怖的是，镇上所有人都开始以同样的姿势扭动。

道士说，我家祖上是镇妖师，封印了一个爱模仿人的“扭骸”。

每代长子需守宅镇邪，而我，是逃了三百年的长子嫡孙。

今夜子时，它要扭断我的脖子，换上我的皮。

唯一生机是找到祖宅密室里的真铜镜，照出它本体。

可我跑遍老宅，每面镜子都映出它在背后扭动接近。

只剩阁楼那面被血符封住的等身镜。

撕开血符的瞬间，镜中它却伸出青紫的手

“其实，你才是被换掉的那个啊。。。”

我的脖颈，开始自己扭动。

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江南的梅雨季总是缠绵得恼人。

雨丝细密如针，织成一张无边无际、灰蒙蒙的网，将整座青苔镇笼在其中。空气里弥漫着一股子土腥气，还有老木头被湿气沤久了散出的、若有若无的霉腐味道。石板路滑腻腻的，映着天光，亮汪汪一片，踩上去要格外小心。

我撑着一把沉重的黑伞，伞骨是竹的，用得久了，关节处出不堪重负的咯吱声。伞面遮挡了大部分的天光，视线所及，是脚下湿漉漉的青石板缝隙里钻出的茸茸绿苔，和两侧鳞次栉比的、沉默的黑瓦白墙。

镇子很静。雨声是背景，淅淅沥沥，衬得这静更加深彻。偶尔有木门轴转动的涩响，或是窗户支起的闷声，但极少见到人。即便有，也是隔着雨幕，一个模糊的、贴着墙根快移动的影子，像受惊的鱼，甫一出现，便消失在另一片水色的屋檐下。

他们看我，眼神古怪。不是好奇，更像是一种……避讳。远远地，目光蜻蜓点水般掠过，便立刻垂下，或转向别处。仿佛我身上带着某种不洁，或是厄运。

我能理解。一个几乎与这座古镇断了所有联系的外姓年轻人，忽然回来，继承了一座据说空了十几年、阴气森森的老宅。在这样闭塞、时间流都仿佛缓慢的地方，足够成为未来几个月甚至几年茶馆里、灶台边最富滋味的谈资，也足以让所有人在我路过时，屏住呼吸。

老宅在镇子西头，临着一条窄窄的内河。河水也是浑浊的，绿得黑，水面浮着些零落的泡桐叶子，一动不动。宅门是厚重的木料，漆皮剥落殆尽，露出底下木头干裂的深纹，像是老人手上纵横的沟壑。门环是铜的，生了厚厚的绿锈，形制古朴，隐约是某种兽头，但面目已被岁月蚀得模糊。

钥匙是老律师从城里辗转寄来的，黄铜质地，沉甸甸，齿口复杂冰凉。插进锁孔，费力地转动，锁芯里传来“咔哒”一声闷响，滞涩，仿佛极不情愿被唤醒。

推开门，一股陈年的、混合着尘土、霉味和某种难以言喻的阴冷气息，扑面而来。我跨过几乎被青苔淹没的高高门槛，走进一个被时光遗忘的院落。

天井不大，方正，中央一口石缸，缸壁爬满墨绿色的苔衣，缸底积着浑浊的雨水，水面漂浮着一层暗绿色的绒。四面是两层木结构的老屋，门窗紧闭，窗棂纸早已破损，留下一个个黑洞洞的窟窿，像盲人的眼。瓦檐下的燕巢空空如也，只有雨滴沿着瓦当，一滴，一滴，砸在阶前的石板上，敲出单调而清晰的回音。

这就是我血缘的来处之一。母亲生前极少提及，父亲则从未谈起。我对这座宅子，这个古镇，乃至那个只在家谱最末端留下一个潦草名字的祖父，都毫无印象，更谈不上感情。若非那笔谈不上丰厚、却也绝非可有可无的遗产，我大概一辈子也不会踏足这里。

律师函里附了简单的清单宅院一座，内里家具物事若干。条件简单接受，便需在此居住至少一月，以示“承继香火，安定祖灵”。一个古怪的条件，但对比宅子的价值，不算过分。我只当是故弄玄虚的旧俗。

堂屋是正对大门的那间。再次用钥匙打开门锁，光线晦暗。正对门的墙壁上方，悬着一块蒙尘的匾额，字迹莫辨。下方是一张褪色的中堂画，画上山水的墨色都已黯淡。画下一条翘头长案，案上空空，只中间一个同样蒙尘的香炉。两边是太师椅，木头干裂。

我的脚步声在空旷的屋里引起轻微的回响。灰尘在从门缝和破窗漏进来的微弱光柱里缓慢浮沉。

接下里的几天，我都在清扫和整理中度过。宅子比看上去更大，结构也复杂，有许多意想不到的角落和似乎并无用处的窄小房间。家具多是老旧的木器，式样笨重，雕刻着一些繁复却已磨损的吉祥图案，透着一股迟暮的、了无生气的味道。

真正让人不适的是那些镜子。

它们几乎无处不在。厅堂的条案上，卧室的梳妆台上，甚至某个转角处不起眼的墙壁上，都可能嵌着一面铜镜。大小不一，形状各异，但共同点是都极为古旧。镜面是铜的，氧化得厉害，大多蒙着一层灰绿或暗黑的锈蚀，已经照不清人形，只留下一片模糊扭曲的暗黄光影。镜框倒是考究，雕着花鸟或云纹，却也和这宅子一样，被时光啃噬得失去了光泽。

每次不经意瞥见这些镜子，心里总掠过一丝莫名的不安。尤其是当光线暗淡时，那模糊的镜面深处，仿佛有什么东西在静静蛰伏，等待着你靠近，将你摄入那片昏黄之中。我尽量不去看它们，或用找到的旧布将它们一一盖住。

整理到第五天，我在堂屋长案一个紧贴墙壁的抽屉深处，摸到了一个硬质的物件。抽屉本身塞满了无用的杂物，蜡泪、断香、几枚生锈的铜钱。那东西藏在最里面。

抽出来，是一本册子。很薄，封面是深蓝色的厚纸，没有字迹，边角磨损得起了毛边。翻开，纸质脆黄，墨迹是竖排的繁体字，记录着一个个名字、生卒年月、配氏、子嗣。是家谱。

我对家族历史并无兴趣，本想随手放下，但鬼使神差地，还是翻到了最后一页。

墨迹到这里变得格外潦草、虚浮，记录着一个名字，以及简单的生卒。然后，在纸张最下方，空白的边缘，有一行截然不同的字迹。

那不是墨写的。

是一种暗沉的、褐的红色，早已干涸晕染，但笔画扭曲挣扎，力透纸背，带着一种令人心悸的疯狂意味

“午夜勿照镜，镜中非你。”

心脏猛地一跳，像是被一只无形的手攥紧了。指尖触及那行字，冰冷粗糙的纸面下，仿佛能感受到当初书写时那种绝望的颤抖。

我猛地合上册子，将它丢回抽屉深处，仿佛那是什么烫手的东西。胸膛里心脏怦怦直跳，在过分安静的堂屋里，声音响得自己都能听见。

荒谬。

我在心里对自己说。一定是某个先祖的恶作剧，或是精神不正常时留下的疯话。这宅子气氛压抑，容易让人产生联想。

可那行字的颜色，那种触感……挥之不去。

接下来的半天，我有些心神不宁。外面天色一直阴沉，雨时大时小，淅淅沥沥没个断绝。宅子里光线更加昏暗，那些被我盖住的镜子，在布幔下凸起沉默的轮廓。

我试图用忙碌驱散那行字带来的寒意。继续整理西厢房。这里似乎曾用作书房，靠墙有几个书架，上面零落放着些虫蛀了的线装书，一碰就掉渣。墙角堆着些卷轴、破瓷器。