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第892章 马文才天幕1（第1页）

夜深了，马文才的书房里已经没有什么东西是完整的了。

碎瓷片散了一地，书案被掀翻，上好的澄心堂纸撕成碎片，铺了满地。

墙上挂着的字画歪斜着，其中一幅是他十岁时画的《猛虎下山图》——那一年父亲难得夸了他一句“有点样子”，现在也被他一剑劈成两半。

他砸得很彻底，甚至没有点灯。

只有月光从窗棂的破洞里漏进来，照着他起伏不定的脊背。

他坐在地上，背靠着一根柱子，手里还握着那把剑。

剑刃上沾了墨，也沾了他的血——不知是哪一片碎片割破了他的手指，他懒得去看。

不重要。

什么都不重要了。

“我马太守的儿子，连个女人都搞不定？”

父亲的声音像一根针，扎在他脑子里，怎么都拔不出来。

不是吼，甚至不是骂。

就是今天下午，太守府的正厅里，当着他的面，当着一旁侍立的仆人的面，那样平平淡淡地说出来的。

轻飘飘的，像在评价一件不值钱的货物。

他宁可他打自己一顿。

他宁可他拿马鞭抽。

至少那意味着他还在意，至少那意味着还有期望。

可那个眼神——看他的眼神，就像看一堆烂泥。

“梁山伯那个穷书生，要什么没什么，她宁可看他都不看你？”

“我怎么生了你这么个废物。”

废物。

他马文才，杭州太守之子，五岁开蒙，七岁能诗，十岁画《猛虎下山图》被父亲夸过“有点样子”，十二岁弓马娴熟，十五岁便能在校场连败十人。

那两个字，把他二十年所有的骄傲、所有的努力、所有在父亲面前小心翼翼讨来的那一点点肯定，全碾碎了。

碎得像地上的瓷片。

他闭上眼睛。

脑子里反复回放着今天下午在书院里的那一幕。

他亲手挑了一支和田玉簪，成色上乘，雕工精细，连太守府库房里的那些物件都比不上。他用锦盒装了，趁课间没人的时候放到祝英台的案上。

他压低声音说“祝公子，这簪子配你。”

他看见她抬头的瞬间，眼神里的警惕像一只炸毛的猫。

她甚至没有打开锦盒。

“马公子客气了。”她把锦盒推回来，手指刻意避开他的手，声音不大，却很清楚，“我不佩簪。”

他笑了笑，又推回去“只是一点心意——”

“我说了，不佩簪。”

这一次她的声音大了些。旁边已经有几个学子转过头来看。

马文才的手指僵在锦盒上。

她没有给他留任何余地。

“书院里只有读书人，”祝英台站起身，微微提高音量，“没有佩簪的人。”

那几个字咬得很重。

不是“不需要”，不是“不合适”，是“没有佩簪的人”。

她在当众划清界限。

马文才慢慢收回手，脸上的笑还挂着，但眼睛已经冷了。

他没有作。

他拿起锦盒，转身走了。

身后传来窃窃私语。

他不怕被人议论。他怕的是——她看他的眼神里，没有愤怒，没有厌恶，甚至没有恐惧。