等他四十七年后,终于明白——
长城从来不是为了挡住外面的人。
长城是为了让里面的人,活得不用怕。
联邦纪元八年三月十七日。
清晨六时。
晨光越过长城顶端。
照耀着墙根下那支卸下全部弹药的红外望远镜。
照耀着那三百七十个空弹匣。
照耀着四千七百座缓缓熄灭充能光芒的自动炮塔。
照耀着边境哨所门口那块被晨露打湿的告示牌。
“欢迎回家。”
告示牌下,排着队等待入境的人,比昨天多了六千个。
他们中有“血牙”帮众。
有“秃鹫团”匪徒。
有精英堡垒第七装甲营的坦克兵。
还有一个六十二岁的老人。
他穿着十七年前奠基仪式上的那套礼服,袖口已经磨破。
他的手里提着一台老式收音机,旋钮磨损得看不清刻度。
他站在队伍末尾。
身后,再没有需要他指挥的部队。
面前,只有那道五十米高的钢铁城墙,以及城墙上那盏已经熄灭的、但还会在晚上八点准时亮起的广播塔。
他没有抬头看城墙。
他看着脚下那片被履带和靴底碾过、却依然在晨风中顽强摇曳的野草。
野草叶片边缘有细密的锯齿。
锯齿上挂着露珠。
露珠折射着长城顶端的全息投影残影——
那是钟毅的影像消失前,最后一道光。
老人蹲下身。
伸手触碰那株草。
指尖冰凉的触感穿过他四十七年没再触碰过任何活物的皮肤。
很轻。
很软。
很像——
很像十七年前,他最后一次抱女儿时,她头拂过他脸颊的触感。
他低下头。
没有人听见他的声音。
但那株草听到了。
“……我来了。”
“晚上八点。”
“会响的。”
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