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他望着那半开的笼门，眉宇间带着不解：“你为什么不飞出去？”

她低头笑了一下：“我不会飞。”

“你是鸟。”

“可我是只在笼子里长大的鸟。”

那一瞬间，灰鸟没有再说话。

他落在阳台上，这为了她而制造的布景的一根树枝上，用喙理着自己的羽毛，一言不发。

黄昏的光线慢慢收紧成一团冷色，黑压压的天便扑面而来。他没有离开。她也没有再问他为什么来。

她们就这样，在彼此沉默中度过了初次的夜晚。

第二日黎明，灰鸟还在。他看她的目光仍带着疑虑，但这一次，是她先开口说话。

“你小时候，也被关过吗？”她问。

“没有。”他说，“我生来就能飞。我住在云层和山谷之间。”

他说着，情不自禁地抖了抖胸羽。好像意识到了这炫耀下她可能的落寞，他紧接着找补道：“但我见过很多鸟，生来就被剪去羽毛，它们一生都在歌唱，却从不质疑自己为何不会飞。”

她点点头，已经接受了这种命运。

“可你不一样。”他忽然说，“你梦见风。”

她怔住了：“你怎么知道？”

“你脚踝上的伤，那是你自己挣出来的。”

她猛地低头，脚上那道红痕暴露在阳光下，细小、隐秘，主人从来没有发现过，它也从未愈合。

她哑然许久才说：“梦里，我总是掉下去。”

“那不是掉落。”他说，纠正道，“是起飞时的颤抖。”

灰鸟并未继续劝她飞。

他只是讲起外面的世界，说那里的雨水有时带着树皮的苦味，风里有山猫的嚎叫。他说远方的夜很长，但星星很多，有时一个晚上就能看到三次流星。他语气平淡，却像讲述一桩极其私密的回忆。

她听得出神，把这当成一场遥不可及的童话。

“那你来到这里，是为了带我去那里吗？”她轻声问。

灰鸟看了她一眼，摇头：“我不是来救你的。我只是无意间、偶然间、全然未知时停在了这里。”

“然后？”

“然后…我遇到了你。”

灰鸟看着她，就像她看着灰鸟。

“现在，我只是很好奇，我想知道，你还记不记得，自己是鸟。”

她怔忪着凝视着他，许久未语。

第三天。

灰鸟还在这里。事实上，主人发现了灰鸟的存在，她在阳台的边缘放下一个小小的食盒，里面是精细的鸟粮。

主人等待着灰鸟走入笼子，而她正试图走出笼子。那扇门从未真正锁上过——她的主人引以为豪，“瞧啊，我的鸟儿，永远也不会离开她的家。”

她一直以为自己打不开吗？还是她不想打开呢？她小心地走到那一头，风立刻掀起她的羽毛，她差点滑下去。

灰鸟在不远处说：“是的，风是冷的，有时也是疼的。可只有你亲自触碰，它才属于你。”

她没有回头看他。她站在那里，像一只迟疑的纸鸢，羽毛在微风中微颤，神情复杂得像一个刚刚学会流泪的人。

她见过主人仰面哭泣，吵闹，狰狞。

“如果我飞不远，会不会摔死？”

“也许。但你会在落地前知道，什么是风。”

“你为什么不留下？”

“我没有归处。”他说，“我是风的一部分。我只会停留在想起飞的鸟面前。”

她看着他，眼里有些模糊。

“那如果…你会回来吗？”

他没有回答，只是笑了笑。

第四天清晨，她站在了阳台的围墙上。

天空被云切成柔和的灰蓝色，灰鸟已经准备离开。而她终于没有再犹豫，踮起脚尖，从围墙上跳了下来。

她扑扇着翅膀，动作生涩，风在她羽毛下凿出一个个漩涡。她几次差点跌落，但最终还是飞了起来。

灰鸟在远处回望，看着她的影子在光中摇晃。是颤抖，是挣扎，但终究还是跌跌撞撞闯过了第一道风口。

她不知自己飞得高不高、远不远，她只知道，第一次，有风穿过她的胸腔，有天色将她笼罩，有光——那光，居然是从下方打上来。

她忽然记起了灰鸟曾说的一句话：“你在天上，我就看得见你，你就看得见我”