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第1009章 世界之巅 积分榜（第3页）

espn的罗伯特推了推鼻梁上的眼镜，碧色的瞳孔在屏幕的蓝光里收缩了一下。

他翻了两页资料，停住了，指尖点在那个名字上，没说话，但喉结微微滚动了一下。

华夏电视台的黄健正拿着便签做标注的手顿住了，笔尖在纸面上戳出一个墨点。

他抬起头，看了一眼大屏幕上那个醒目的“13o”，嘴唇动了动，最终只是吐出了四个字“红帽帮……”

他身旁的资料分析师凑过来，压低声音补了一句“红骷髅，本名不详，英国籍，地下世界通缉榜常驻前三，涉嫌一百七十二起重大跨国犯罪……”

“一百七十二。”黄健重复了一遍这个数字，声音没有起伏，但握笔的指节泛白。

BBc那边的金丝眼镜主持人摘下眼镜擦了擦镜片，重新戴上，然后用一种极其克制的英式口音说了一句“这位先生……有据可查的犯罪记录，足以让他在海牙国际法庭站上整整三天。”

法国的银女主持人端起咖啡杯，抿了一口，放下杯子的动作比平时重了半分，银色的睫毛微微垂了一下，没有立刻开口。

所有人都认得这个名字。

没有人希望在这种场合见到它。

但那串数字赫然就在那里，刺痛了所有人的眼睛。

……

当然红骷髅不是凭借一己之力拿到这么多分数的。

他有团队。

维他岛西南部的密林深处，一架航拍无人机从高空掠过，机腹下的高清摄像头在晨光中捕捉到了一个画面——五道身影正沿着一条被踩踏出的兽道快移动，间距均匀，步频一致，像五颗被同一根线串起来的暗色珠子。

打头的那个身形枯瘦，猩红的兜帽罩在头上，深凹的眼窝里泛着暗黄色的凶光，手中那柄带锯齿的重刀扛在肩上，刀身上还残留着干涸的褐色痕迹。

他走路时脊背微弓，步伐看似随意，实则每一步落点都经过了精密的测算——这是一个在逃亡和猎杀中度过了大半辈子的男人，连脚掌碾过腐叶的方式都带着本能的算计。

红骷髅。

他身侧那个两米多高的魁梧身影，古铜色肌肤上的图腾纹路在穿透树冠的晨光里泛着凶光，赤裸的上身连一滴露水都没沾——不是因为他躲开了，是他周身那股狂暴到近乎实质的气机，把所有接近他的水汽都震散了。

食人魔萨卡尔。

他一边走，一边用指关节“咔咔”地掰着自己的脖颈，铜铃大的眼睛扫过两侧的密林，像一头在领地里巡视的猛兽，时不时从喉咙深处挤出一声低沉的哼响。

剩下三个人，身形各异，但装束统一——黑色的斗篷将全身裹得严严实实，兜帽下的面容隐在深影里，看不清任何特征。

三个人报名时用的名字不是真名，而是代号——奇美拉，九头蛇，刻耳柏洛斯。

皆取自西方神话中的怪兽。

但任何熟悉武道的人都不会被这种故弄玄虚的伪装骗过去。

因为这三个人身上的气机波动——不是药物烧出来的虚架子，不是丹剂堆出来的半吊子，是实打实的、一步一个脚印练出来的真宗师。

他们的气息沉稳、内敛、浑然天成，像三块沉在深水里的石头，表面波澜不惊，底下却压着千钧的分量。

和红骷髅、萨卡尔这种在生死堆里摸爬滚打出来的“野路子宗师”不同，这三个人的气机运转方式带着某种极其正规的传承痕迹——经脉循行的路径、气机收放节奏、甚至站立时重心分布的方式，都透着一股被精心雕琢过的味道。

像是被某个势力、某个体系、用大量的资源和时间，从根骨开始一步步培养出来的“成品”。

但究竟是什么来头，没有人知道。

他们不主动说话，不摘兜帽，不与红骷髅和萨卡尔进行任何不必要的交流。

五个人，一支队伍。

名为“红魔”。

……

这支队伍的诞生，要追溯到赛事章程公布后的第三个月。

彼时，伦敦东区的一间地下酒馆里，红骷髅正坐在角落的卡座上，面前摆着一杯没动过的黑啤，猩红的兜帽压得很低，深凹的眼窝在阴影里只露出一丝暗黄的光。

他在等一个人。

或者说，他在等一个“约”。

约他的人没有留下名字，只留下了一封信，信纸是上好的羊皮纸，字迹工整得像印刷体，信的内容简短到近乎粗暴——“维他岛，冠军的奖品。详谈，周三，鬣狗酒馆。”

红骷髅能活到现在，靠的不是信任，是谨慎。

他没有去。

但第二天，第二封信来了，措辞没变，只是多了一个单词——“爵位。”

红骷髅的手指在信纸边缘停了整整五秒。