笔趣阁

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仿佛有一支无形的、蘸饱了鲜血的笔，正在玻璃的背面，不，就像是融在玻璃里面，书写着。

陈默的瞳孔紧缩，心脏狂跳得几乎要撞碎胸骨。他无法移开视线，只能眼睁睁看着那行字在他眼前逐渐成形，每一个字都像烧红的烙铁，烫在他的视网膜上，烫进他的灵魂深处。

血字

“找到它……缝回来……”

字体歪斜、扭曲，带着一种非人的机械感和深入骨髓的怨毒，颜色比旁边的手印还要暗沉粘稠。

“轰——！”

仿佛一道惊雷在陈默脑中炸开。不是耳畔的雷声，而是意识层面的彻底崩塌。一年来强行构筑的平静假象，在此刻被这行血字轻而易举地撕得粉碎。

找到它？缝回来？

找到什么？那只在车祸中……被碾碎、遗失的左手？

一股难以形容的寒意和恶心感涌上喉咙。他猛地后退一步，后背重重撞在冰冷的墙壁上，出一声闷响。

“阿默？怎么了？”林薇关切的声音从厨房传来，伴随着脚步声靠近，“什么东西撞到了？”

“没……没什么！”陈默几乎是用尽全身力气才挤出声音，嘶哑得不像他自己的，“不小心……碰了一下。”

不能让林薇看到！这个念头异常清晰、强烈。他不知道为什么，但本能地想要掩盖，想要把这恐怖的景象隔绝在外，保护这屋子里仅存的、看似正常的温暖。

“真的没事吗？你声音有点不对。”林薇已经走到了厨房门口，身上系着那条他熟悉的碎花围裙，手里还拿着汤勺。她的脸上带着温柔的担忧，目光朝他这边望来。

陈默几乎是横移一步，用身体挡住了落地窗的方向，尽管他知道从林薇的角度可能看不到那手印和血字。“没事，就是有点累。雨太大了。”他勉强扯出一个笑容，感觉面部肌肉僵硬得不听使唤。

林薇仔细看了看他的脸，眉头微蹙，但最终没再追问。“快去洗个热水脸吧，汤快好了，今晚炖了你最爱喝的菌菇汤，我放了特别的东西哦。”她笑了笑，转身又回了厨房，哼歌声再次响起，还是那轻快的、他叫不出名字的调子。

直到厨房门轻轻掩上，陈默才像虚脱般松了半口气，但心脏依旧在胸腔里疯狂擂动。他缓缓地、极其缓慢地，再次转过头，看向那扇落地窗。

血手印还在。那行字也还在。

“找到它……缝回来……”

字迹在流淌的雨水后面，微微扭曲晃动，像是有生命一般。

找？去哪里找？一年了，车祸现场早就被清理得干干净净，那只手……或许早就化成了泥土，或者被……

不！等等！

陈默的呼吸猛地一滞。一个被他刻意遗忘、深埋心底的细节，如同深水炸弹般轰然浮现。

车祸后，处理完最紧急的伤势，警方和医院似乎……归还了一些“个人物品”。一个很小的、冰冷的铁盒子。当时他麻药刚过，痛得神志不清，是林薇接过去的。他隐约记得林薇当时脸色白得吓人，紧紧抱着那个铁盒子，手指关节都捏得白。后来，等他稍微清醒些，问起，林薇只是含糊地说，是一些现场的碎屑和……无关紧要的东西，已经处理掉了。

但他记得，那个铁盒子，后来似乎……并没有被丢掉。有一次，他在林薇收拾储藏室时，好像瞥见过一眼，塞在一个很深的、堆满旧物的角落。

难道……

一个荒谬绝伦、却又让他浑身血液几乎冻结的猜想，不可抑制地冒了出来。

那个铁盒子里……装的……难道就是……

他不敢再想下去，但身体已经先于意识做出了反应。他像梦游一样，悄无声息地穿过客厅，来到储藏室门口。手放在门把上时，指尖冰凉，甚至在微微颤抖。

轻轻拧动，推开。储藏室里堆满了杂物，旧书籍、换季的衣物、一些舍不得扔的包装盒，空气里有股淡淡的樟脑丸和灰尘的味道。昏黄的吸顶灯照亮一小片区域。

他的目光如同探照灯，迅扫视。在哪里？那个铁盒子……

记忆指引着他。他走向最里面那个落满灰尘的旧衣柜，费力地用右手挪开挡在前面的几个纸箱。灰尘扬起，呛得他咳嗽了两声。

衣柜底层，被一堆旧毛毯和靠垫埋着。

他蹲下身，手指碰到冰冷的金属边缘。

就是它。

一个大约鞋盒大小、没有任何花纹的普通铁皮盒子，颜色是黯淡的深灰，边角有些锈迹。盒子很轻。

陈默的心跳声在寂静的储藏室里震耳欲聋。他盯着这个盒子，仿佛盯着一个即将引爆的炸弹。一年来，他从未想过打开它，甚至刻意回避它的存在。林薇也从未再提起。

可现在……

窗外的雨声似乎变小了，但更显粘稠。那行血字在脑海里反复灼烧“找到它……缝回来……”

他伸出右手，指尖碰到盒盖冰凉的表面。没有上锁，只是虚掩着。

深吸一口气，再缓缓吐出。他猛地掀开了盒盖。

一股难以形容的气味瞬间冲了出来——不是浓烈的腐臭，而是一种陈旧的、阴冷的、混合着消毒水、铁锈和某种难以言喻的、蛋白质缓慢变质后的淡淡腥气。

盒子内部衬着几层厚厚的、已经泛黄硬的吸水棉纸。